A poesia estava há muito tempo presa,
Dava nós nos dedos e nada dali saía,
Mesmo que a alma quisesse causar surpresa
E todas as palavras fugirem de sua baía.
Inquietação das ideias no imaginário,
Onde estão todas se embolando,
Mas seria por um grande motivo ordinário
Ou somente elas colaborando?
Esse é o pior processo do poeta,
Ordenar suas palavras como sua ideia,
Assim expressar os versos que arquiteta.
Mas também pode ser que negoceia,
Com um sentido que não espeta,
A curiosidade que o nexo permeia.
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